Я сижу у подруги в гостях, с ногами на диване и бутылкой сидра в руке, который я потягиваю уже слишком долго, чтобы отставить в сторону не допив. Мы болтаем уже несколько часов к ряду, обо все подряд, хохочем, охаем, сочувственно сводим брови. Мне так комфортно тут с ней, в этой коммунальной квартире и в этой ее малюсенькой комнате. Думаю как здорово, что она у меня теперь есть, эта самая девчонка, как же, блин, здорово.
Разговор плавно сворачивает в тему отношений, любви и мужчин, и она спрашивает меня: «Как ты поняла, что ты, ну… любишь его?»
«Думаю, в тот момент, когда мне захотелось ему об этом сказать. Очень неожиданно для себя самой.» Я рассказываю нашу историю, такую уже далекую, но такую особенную, я улыбаюсь ей и уже почти совсем не тоскую.
«А как ты поняла что ты его больше не любишь?»
Дыши.
Дыши!
Внутри меня что-то задрожало, подскочило и возмутилось - как я поняла?
А поняла ли?
Думаю, поняла. Поняла же? Да, точно, да. Да…

«Не знаю. Наверное, когда перестала каждый день о нем думать.»